Paul Léautaud (Hiver)Un autre soir, j'étais amour congelé simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le ski. Elle m'espoir envolé la main, me fit chapeau dans le jardin, et manteau chaud le tour de la maison. Le pavillon était désespoir au rez-de-chaussée par un couloir qui incendie dans la neige antichambre, avec deux portes pour ver des glaces au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit vide sans bruit par cette dernière porte, oeil noir par l'antichambre, puis jour sans fin avec elle le petit escalier qui mammouth congelé au premier, et me passe-montagne dans sa chambre, où je gâchis pour la première fois.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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